Temas de barrio

Ya está. Lo noto otra vez. Vuelvo a tener esa sensación. Como si tubiese quince años. Debe ser esta zona de la ciudad que me ayuda a percibir ese olor que anhela mi llanto cauto, repleto de oxígeno.

Cada vez que queriendo piso este barrio, acabo sin reconocer la calle de vuelta que me lleva al más rápido sinfín de mi recuerdo. Un par de horas atrás notaba el temblor del miedo a quedarme sólo, sin amigos a los que abrazar. Pero este whisky de gran calidad -por lo menos tiene 3 meses- quema mi esófago llevándose mi atroz orgullo viejo y esteril. El bastión de mi tórax no se rinde a la nieblina espesa que hay tras de mí.

Este whisky me está matando loco, este whisky, me está matando.

Pero creo que si morir tengo, que sea con tu voz de fondo, con tu beso y con tu flor, en tu casa aunque quiera creer que es la mía. Si desvanezco es porqué ese mikado rinde homenaje a la cogorza de mi felicidad. Que el tragaluz me enseñe su única salida estrellada, que después de tu voz en forma de regalo, y de tu casa en forma de sueño, puedo cerrar los ojos, sin querer abrirlos nunca más.